Zeb Chillicothe – JAG T17 L’Ile de Lune 1985

En l’espace d’une seconde, Jag découvrit l’horreur.
Un spectacle hallucinant. Une odieuse boucherie.
Par terre, sur le comptoir, sur les chaises, sur les tables, les dépouilles frémissantes, têtes tranchée au ras des épaules, achevaient de se vider de leur sang.
Du sang, justement, il y en avait partout. Le plancher était rouge, les murs éclaboussés de larges trainées écarlates, le plafond constellé d’étoiles cinabres.
Un trou en guise d’estomac, Jag commença à courir de cadavre en cadavre, les retournant comme des poupées de son, à la recherche du corps de Cavendish.

 

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