Antoine Choplin – Le heron de Guernica 2012

La veille, après avoir quitté la gare, Basilio s’était aventuré au hasard, parmi les rues.
Vers le soir, fatigué, il avait franchi les grilles du jardin du Luxembourg et s’était assis sur un banc, un peu à l’écart des allées. La nuit était tombée.
Il avait fini par fermer les yeux, et sans doute avait-il dormi par instants, le coude posé sur sa valise, son carton à dessin sur les genoux.
Plus tard, dans l’incertitude des heures, il avait guetté la venue du jour en frissonnant, les avant-bras ramenés contre le torse.
Enfin, il y avait eu le chant des merles et des fauvettes juste avant le souffle balbutié de la lumière.
C’était une drôle de journée qui commençait, se disait Basilio.

 

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